L’anno più bello
di Domenico Scarpa

Per prima cosa bisogna pronunciare il nome, Pauline. Poi dire che è una bambina di tre, quattro anni. Poi, che la voce di questo libro è sua anche se è suo padre che parla e dice io. Si può rimanere quanto si vuole ad ascoltare quella vocina che già sa adoperare il congiuntivo e il condizionale: parla di Peter Pan, di Sailor Moon, delle favole di La Fontaine, e li vuole sempre accanto. Poi bisogna fare silenzio; aspettare prima di permettersi di dire che Pauline è morta di cancro alle ossa dopo sedici mesi di malattia. Aspettare, anche se si sapeva fin dalla prima pagina. “Il lungo anno in cui morì nostra figlia fu il più bello della mia vita”. Una frase così, la può dire solo un padre: un padre sfacciatamente innamorato, arrogante, disperato, esibizionista, inerme, sarcastico, corazzato di tutta l’eloquenza della lingua francese. Philippe Forest racconta la vita e la morte di Pauline dal primo all’ultimo giorno. La intreccia e la fonde con la storia della letteratura: lascia che venga sbranata dalla letteratura proprio perché ha imparato che i corpi amati scompaiono, mentre le parole che verranno fabbricate dopo la morte non salvano e non abbelliscono nulla. Forest non si ferma mai, non abbassa gli occhi su niente. Non tace, non omette, non risparmia, non ha pudore: questo è un libro duro, fazioso e violento, iperrealista e iperletterario, raziocinante e sventrato. Un libro che l’autore avrebbe preferito non dover scrivere e che il lettore preferirebbe non leggere; ma come per l’autore è stato necessario scriverlo, così sarà necessario che il lettore faccia il suo, e legga.